La ragazza strabuzzò gli occhi. - Satellite di Giove? Che Big Ben c'entra Giove? Io parlavo del continente.

- Non capisco.

- Dico, ma non avete gli occhi? Vi abbiamo fatto fare un mazzo come il Titanic per l'Euro, e adesso la vostra fottuta moneta comune vale meno della Pizza di Fango del Camerun. E poi, Prodi alla presidenza dell'Unione... Ma dico, PRODI!!!!! Se non vi sembra una cazzata questa!

I tre la fissarono ammutoliti. La ragazza scosse la testa con aria contrariata. - I giornali scandalistici dicono che questo progetto è una "sola", peggio di quella bufala di Pensiero Profondo. Si parla di chiudere la baracca e liquidare. I monoliti non sono più di moda, laggiù sul pianeta del Boss. Ora il gadget mistico-geometrico che va per la maggiore è quella specie di doppia piramide. Come si chiama... Incal?

Bowman cominciava a stufarsi. - Insomma, che diavolo dovremmo fare noi?

- Una cosetta da nulla. Dimostrare la vostra esistenza come razza senziente.

Bowman e Floyd si scambiarono uno sguardo costernato. - Come sarebbe a dire?

- Certo. - insistette la ragazza - Questo progetto è nato (a parte che per intascare i contributi governativi, diciamocelo francamente) per verificare se fosse possibile prendere degli scimmioni pulciosi e trasformarli in qualcosa di anche vagamente raziocinante.

- Ma... non potete realmente dubitare che lo siamo! - protestò il vecchio.

- Ne dubitiamo eccome.

- Ma... e i nostri grandi risultati scientifici? E i computer, l'energia atomica, le astronavi?

La ragazza ghignò. - E la Ruota della Fortuna? E il Tamagochi? E i lavori per il Giubileo? E quattro GSM a persona? E Paolo Bonolis? In fin dei conti eravate meglio come scimmioni.

Il vecchio rimase a bocca aperta.

- In conclusione, avete dieci minuti di tempo per inventarvi qualcosa di intelligente da portare all'attenzione degli azionisti. - intimò la ragazza - Se non ci riuscirete, chiuderanno i finanziamenti, manderanno le ruspe spaziali a buttare giù tutto, e venderanno ciò che resta al mercatino delle pulci di Alpha Centauri.

I tre uomini impallidirono. Con la dignità della paura, si stinsero a confabulare intorno al letto del più vecchio. Dieci minuti dopo, la ragazza in bikini picchiettò gentilmente sulla spalla di Bowman.

- Allora? Avete trovato qualcosa?

L'astronauta annuì. - Credo proprio di sì.

Esercizi (un punto a domanda, da sommare per la valutazione finale)

1) Utilizzando il modello dei Function Points predittivi, il candidato valuti l'impegno in anni-uomo richiesto dal "Progetto Monolito". Tenendo presente il tasso d'inflazione galattico programmato, il candidato traduca poi tale impegno in termini finanziari. Il candidato confronti infine tale risultato con quello ottenuto utilizzando il metodo Co.Co.Mo.

2) Sapendo che la somma delle età di Bowman, Floyd e Clarke è di 214 anni, che il loro prodotto è un numero divisibile per 7, e che la sorella di Bowman ve la dà a patto che le offriate un McChicken alla friggitoria all'angolo di Malone Avenue, il candidato calcoli la data di nascita e il numero di scarpa dei tre personaggi del racconto.

3) Sapendo che il potere d'acquisto della Pizza di Fango del Camerun varia con le maree e con il risultato della caccia al bufalo da parte del capotribù, e sapendo che la VOSTRA pensione vi sarà pagata in Euro, ammesso che l'INPS non fallisca prima, il... har har... il candidato ...har har... il candidato valuti se ...har har har... basta, vi prego, non ce la faccio più dal ridere... har har har har... ma come si fa a essere così coglioni... har har...

Capitolo 3

- Cosa gliene sembra? L'espressione della ragazza era a metà strada tra lo scetticismo e l'attenzione. - In effetti... - commentò - Dopo due milioni di anni, avevamo bisogno di un po' di pulizia. Tutta quella cenere spaziale, e la polvere di Luna, e le caccole delle comete... C'era davvero un bello strato di incrostazioni.

- Ah, il Mastro Lindo fa miracoli. - assicurò Bowman - E poi io sono un vero esperto. Non ha visto come è linda e pinta la Discovery, a confronto di quel cesso della Nostromo, e di quell'altra latrina ambulante del Millennium Falcon, piena di peli e catarro di wookie?

- Mah... - considerò ancora la ragazza - In fondo, però, il nero faceva tanto ieratico... E poi cosa sono quegli altri ammennicoli che avete montato?

- Macché ieratico! - ribatté Floyd - Il nero faceva Anni Settanta e basta. Ormai è fuori moda, lo ha detto lei stessa. Questo nuovo look piacerà tantissimo, anche al suo boss. Si fidi.

La ragazza ancheggiò nel suo bikini, avvicinandosi per osservare meglio. Le dimensioni di ciò che vedeva erano ancora i canonici 1:4:9, ma il colore adesso era un avana legnoso, e dalla superficie una volta intonsa sporgevano delle capocchie di chiodi, storti, quasi piantati alla rifusa. Un paio di occhi strabici erano stati disegnati da una mano frettolosa, e una striscia sghemba di vernice tracciava una bocca arcuata in un sorriso ebete.

- Non sono così sicura... - mormorò, indecisa.

- Guardi che la differenza non è soltanto estetica. - precisò Floyd, dal cui pennello stillavano ancora lente gocce di colore - Lo abbiamo anche riprogrammato. Basta con quei sermoni pretenziosi e demodé, quelle stronzate tipo "Accadrà qualcosa di meraviglioso", oppure "Tutti questi mondi sono vostri". Preistorico! Ormai nemmeno i Baci Perugina hanno un frasario simile.

- Avete riprogrammato il mio monolito? - balbettò incredula la ragazza.

- Provi a interrogarlo. Faccia conto di essere il suo boss, e di volere notizie sull'esperimento in corso. Avanti.

La ragazza tossicchiò, dubbiosa. - In questo caso... Dimmi, monolito. C'è vita, nel Sistema Solare?

- Be', un po', il sabato sera. - rispose il simulacro, esprimendosi in un pesante accento foggiano.

La ragazza in bikini strabuzzò gli occhi. - Intendevo "vita intelligente". Ci sono esseri senzienti, nel Sistema Solare?

- Tu come la vedi? - fece ancora il monolito.

- Io... io... - balbettò la ragazza, colpita - Volevo... volevo sapere perché dopo due milioni di anni di interventi la Razza Umana non è ancora sulla strada della Comprensione Siderale e della Completezza dell'Uno Cosmico.

- Perché c'è grossa grisi. - ribatté all'istante il monolito - La gente non sa più quanto sta andando.